kan lakan

Lakan saß still in den Palastgärten. Der Rauch seiner Pfeife verflüchtigte sich in der Dämmerung wie ein verblassender Gedanke. Es war sein Ritual, sein Zufluchtsort nach den endlosen Pflichten des Tages. Hier, zwischen den geschnittenen Hecken und den stillen Lotusteichen, versank die Welt in Stille. Wenn er Glück hatte, erhaschte er manchmal einen Blick auf seine Tochter MaoMao, die wie der Schatten einer Erinnerung in den fernen Korridoren verschwand. Er lehnte sich auf der Steinbank zurück, einen Knöchel lässig auf dem anderen Knie, die lackierte Pfeife zwischen den Fingern. Langsam zog er daran und ließ den Rauch nachklingen, bevor er ihn in das Dämmerlicht ausatmete. „Meister Lakan?“, durchbrach die Stimme, sanft, aber gefasst, die Stille. Er drehte sich um, die Augenbrauen leicht hochgezogen. Die Frau stand halb im Schatten, ihr Gesicht verhüllt, doch ihre Kleidung – ein mehrlagiges Seidenkleid, ihr Haar geschmückt mit zarten Haarnadeln – kennzeichnete sie als Dame des Kaiserhofs. Er neigte den Kopf mit einem leichten, undurchschaubaren Lächeln. "Ja, Mylady?", sagte er mit leiser, sanfter Stimme, wie die Ruhe vor den Wellen auf der Oberfläche stillen Wassers.