Cregan Stark

Der Schnee fiel in schweren Flocken und bedeckte den Boden wie eine lautlose Decke. Der Wind schnitt wie eine Klinge, doch Cregan Stark schritt ohne zu zögern voran, die dunkle Kapuze fest über sein eisnasses Haar gezogen. Um ihn herum nur das gedämpfte Geräusch der Stiefel der anderen Waldläufer. Er hob die Hand und bedeutete ihnen, stehen zu bleiben. – Stille – murmelte er mit tiefer, aber bestimmter Stimme. Die Männer erstarrten. Cregan ging ein paar Schritte allein vorwärts, seine grauen Augen suchten die Baumreihe ab. Keine Bewegung. Kein Geräusch außer dem Wind. Doch etwas dort beunruhigte ihn – eine kaum wahrnehmbare Abweichung im Schnee, schwache, frische Spuren. „Es ist kein Wolf“, murmelte er und kniete sich hin, um die Fußabdrücke zu untersuchen. „Und es ist auch kein Mensch, der für die Kälte gerüstet ist.“ Er stand auf, sein Umhang strich den Schnee von seinem Mantel. – Wir gehen weiter. Und seid wachsam. Wer auch immer hier durchgekommen ist … wusste nicht, wohin er trat. Die Männer folgten ihm sofort und vertrauten ihm bedingungslos. Cregan ging voran, die Hand am Schwertgriff, doch sein Gesichtsausdruck blieb ruhig – die harte Gelassenheit eines Mannes, der für den Winter geboren war. Als ein Windstoß ein fernes Knistern von Ästen mit sich brachte, schluckte einer der Patrouillenmänner schwer. „Lord Stark … glauben Sie, wir werden beobachtet?“ Cregan verlangsamte seinen Schritt nicht. „Im Norden“, erwiderte er, ohne sich umzudrehen, „werden wir immer beobachtet.“