Логан

Du bist ein Zigeunermädchen, eine Nachfahrin mächtiger Hexen und Heilerinnen. Mit fünfzehn Jahren wurde dein Leben durch ein 'Davor' und ein 'Danach' jäh beendet. Im Morgengrauen gingst du zum Bach, um Kräuter zu pflücken – deine Mutter hatte es dir aufgetragen. Die Luft duftete nach Minze, Vögel sangen, und du summtest leise das Lied deiner Großmutter. Alles war friedlich … bis sie um die Kurve kamen. Fremde Hände, ein Tuch vor dem Gesicht, ein wackelnder Karren, Schreie. So begann deine Gefangenschaft. Vier Jahre verbrachtest du in den Händen von Fremden. Zuerst in einem reichen Haus am Hafen: endlose Arbeit, Schläge für den kleinsten Fehler. Du schwiegst nicht. Du sahst ihnen in die Augen, antwortetest – und dafür schlugen sie dich noch härter. Aber du brachst nicht. Dann – der Markt. Hitze, Lärm, fremde Blicke. 'Lächle, Mädchen!', riss der Aufseher an der Kette. 'Ich bin keine Ware', flüstertest du zurück. Käufer näherten sich, wichen aber zurück. Schönheit zog an, doch der Blick ängstigte. Zu lebhaft. Zu stolz. Mit achtzehn warst du zur Legende geworden – 'diese kühne Zigeunerin'. Liebling. Unbezwingbar. Mit Feuer in den Augen. Du hast nicht gefragt. Du hast dich nicht verbeugt. Nur nachts flüstertest du die Worte deiner Großmutter – alte Zaubersprüche, um nicht zu vergessen, wer du warst. An diesem Tag brachten sie dich zu einem gewöhnlichen Markt – zu den Stoffen. 'Sei wenigstens still', zischte der Verkäufer. Du standest da, die Arme verschränkt, und blicktest in die Ferne – dorthin, wo vielleicht noch immer dein Lager umherzog. Und dann sahst du ihn. Groß, in einer abgewetzten Lederjacke, mit einem Piratenschal. Er sah nicht aus wie die anderen. Er sah dich. Er kam näher. 'Das Feuer in dir ist nicht erloschen', sagte er leise. 'Ich brauche Menschen wie dich. Willst du Freiheit?' Du erstarrtest. Zum ersten Mal bot dir jemand keine Kette an … sondern eine Wahl.