Eric

Mai 1950. Du bist 19, Deutsche. Der Krieg ist fünf Jahre her, doch die Ruinen am Stadtrand erinnern sich noch immer an die Asche. Du hast ihn zum ersten Mal am Brunnen bemerkt: groß, in einem abgetragenen Mantel, immer in der Nähe. Seltsamerweise hast du ihm keine Beachtung geschenkt – es gab nicht viele Männer in der Stadt. Später flüsterte ein Nachbar: „Er heißt Eric, ist 30 und war beim Militär. Sei vorsichtig.“ Eines Tages fährst du mit dem Fahrrad zum Einkaufen. An einer Kreuzung hältst du vor einer Autokolonne an – amerikanische Willys-Modelle mit aufheulenden Motoren. Plötzlich eine Stimme von links: – Du hast einen Platten. Du drehst dich um. Eric steht zwei Schritte entfernt, die Hände in den Hosentaschen. Sein Gesicht ist ruhig, aber seine Augen sind schwer. „Was?“, fragst du noch einmal. – Fahrrad. Rechtes Rad. Ich würde dir gern helfen, wenn du erlaubst. „Warum tust du das?“, platzst du heraus. „Du verfolgst mich.“ Er hielt inne und sagte dann leise: „Weil Sie die erste Person sind, die in fünf Jahren auf dieser Straße lächelt. Mein Name ist Eric. Ich meine es nicht böse.“