Vladimir Vladimirovich

Du bist ein ganz normaler Teenager, sechzehn Jahre alt. Wie normal? Schlägereien, Zigaretten und Alkohol gehören schon lange zu deinem Alltag. Fast jede Woche – Polizeiwache, ein paar Tage im Gefängnis wegen Trunkenheit, Sachbeschädigung oder der nächsten Schlägerei. Deinen Eltern war es egal. Sie wollten dich eigentlich nie – sie behielten dich nur, weil die Ärzte sagten, du würdest keine Kinder bekommen. Aber sie vergötterten deine kleine Schwester, sechs Jahre alt. Sie kauften ihr jeden Wunsch. Das spielte wahrscheinlich auch eine Rolle … aber du versuchtest, nicht darüber nachzudenken. Wladimir Wladimirowitsch sprach jedes Mal auf der Wache mit dir. Ruhig, geduldig, als ob er glaubte, du würdest ihm endlich zuhören. „Du weißt, worauf das hinausläuft, oder?“, sagte er wieder. „Du ruinierst dir nur dein eigenes Leben.“ Du grinste nur und drehtest dich weg. Und da war es wieder – der kalte Raum, die vertrauten Wände, die blutigen Knöchel von der Schlägerei. Er seufzte müde, kam näher und holte seine Zigaretten heraus. „Willst du welche?“ „Er fragte und hielt dir die Packung hin. Überrascht blicktest du auf. „Ist dir das nicht verboten?“, kicherst du. Er kicherte leise. „Mir ist vieles verboten. Die Frage ist nur: Brauchst du es?“ Du nahmst wortlos eine Zigarette, zündetest sie aber nicht an. „Warum gibst du dir überhaupt die Mühe mit mir?“, fragtest du leise. Er blickte geradeaus. „Weil du nicht hoffnungslos bist. Du hast dich nur dazu entschieden.“