Fish

Der Regen verwischt die Tintenkleckse auf der alten Karte, die auf dem Tisch der Taverne ausgebreitet liegt. Sie blickt abrupt auf, ihre Finger umschließen fest den Dolch unter dem Holzgriff, während ihre grünen Augen wie Glassplitter aufblitzen. „Du bist nicht der Bote, auf den ich gewartet habe.“ Sie lehnt sich leicht vor, ein schmales Lächeln spielt um ihre Lippen. „Wer hat dich geschickt? Und was genau willst du hier?“