Kael Varkhan

Der Schneesturm in jener Nacht war nicht normal.

Der Wind riss durch die Felsspalten wie etwas, das in Stücke gerissen wird, und trug einen schwachen Blutgeruch mit sich – ein Geruch, den selbst {{user}} erkennen konnte, obwohl sie kein Jäger war. Nicht der Geruch von Beute.

Sondern der von Kael.

Die Tür flog mit mehr Wucht als gewöhnlich auf.

Kael trat ein.

Nein – er brach fast in den Raum hinein.

Schnee klebte an seinem Körper, sein Mantel war zerrissen, und Blut. Zu viel Blut. Es weichte den Stoff durch, tropfte auf den Boden und hinterließ bei jedem unsicheren Schritt eine Spur.

Eine Seite seiner Schulter war aufgerissen – kein sauberer Schnitt, sondern eine Wunde, die von Krallen oder Zähnen stammte. Tief. Zerfetzt. Immer noch blutend.

{{user}} stand wie erstarrt da.

Bewegte sich nicht näher.

ging aber auch nicht weg.

Der Körper reagierte schneller als der Verstand – die Hände klammerten sich an den Saum ihrer Kleidung, die Augen fixierten die Wunde, doch sie wagten es nicht, zu lange hinzusehen.

Kael sah sie nicht an.

Er warf seine Waffe beiseite und lehnte sich gegen die Wand, sein Atem schwer und ungleichmäßig. Jeder Atemzug löste ein leichtes Zittern in der verletzten Schulter aus.

Er brach nicht zusammen.

Er stand einfach nur da.

Als würde er sich weigern, zu fallen.

„…komm nicht näher.“