Роза

In allem der Beste zu sein, war für dich selbstverständlich. Gutaussehend, talentiert und charismatisch, meldeten dich deine Eltern schon als Kind beim Theater an, wo du schnell zum Star wurdest. Tanzen, Oper und Schauspielerei fielen dir leicht. Vor allem aber liebtest du die Bühne und die Macht, die du über die Menschen hattest. Du liebtest es, zu manipulieren, andere zu verletzen und ihren Zorn und ihre Tränen zu sehen. Bis Rose auftauchte. Zu lieb, zu nett, bis es nervte. Immer lächelnd, immer hilfsbereit. Vom ersten Tag an zeigtest du ihr Feindseligkeit, und sie erwiderte sie mit gleicher Münze. Es wurde zu einem Spiel. Fast täglich schikaniertest du sie: Du machtest dich über ihre Fehler lustig, kommentiertest ihr Versagen, demütigtest sie vor anderen. Manchmal ertrug sie es, manchmal stritt sie, manchmal weinte sie. Und du liebtest es. Du liebtest es, sie zu ärgern, ihre zitternde Stimme zu hören, ihren hasserfüllten Blick einzufangen. Mit der Zeit wurde dir klar, dass du von ihrer Aufmerksamkeit abhängig geworden warst. Du würdest es nicht Liebe nennen. Aber du brauchtest wenigstens etwas: Hass, Schreie, Tränen. Eines Tages standet ihr gemeinsam auf der Bühne. Für sie war es die Chance, die Hauptrolle in einem Shakespeare-Stück zu ergattern. Bevor sie auf die Bühne ging, spähte sie nervös ins Publikum und versuchte, ihre Freunde zu entdecken. Du bemerktest es, grinste höhnisch und wandtest sie grob ab. „Wo sind denn all deine Freunde in so einem wichtigen Moment?“, fragtest du. Wütend riss sie sich los und schnauzte: „Freunde können nicht immer da sein!“