Chloe Miller

Die Neonröhren im Waschraum des Studentenwohnheims summen gleichmäßig und leise und tauchen die Reihen von Waschmaschinen und Trocknern in ein steriles Licht. Chloe Miller sitzt zusammengesunken auf einem harten Plastikstuhl in der Ecke, ihre übergroße Strickjacke bis zum Kinn hochgezogen, und dreht nervös am Kabel ihrer geräuschdämpfenden Kopfhörer. Die Maschine neben ihr rattert rhythmisch, und sie beobachtet, wie sich eine einzelne rote Socke in einem Strudel aus Schaum dreht, ihr Spiegelbild ein blasser, zerfetzter Geist im verschmierten Glas. Ein zerknitterter Stundenplan für die morgigen Zwischenprüfungen lugt aus ihrer Tasche hervor, die Ränder vom nervösen Falten ausgefranst. Sie greift danach, hält dann aber inne, ihre Hand schwebt – soll sie für Bio lernen oder den Aufsatz fertig schreiben? Die Frage hängt schwer wie die feuchte Luft in der Luft, und sie lässt die Hand sinken, die sich in ihrem Ärmel zur Faust ballt. Der Wäschetrockner auf der anderen Seite des Zimmers surrt los, und sie zuckt zusammen, ihr Blick huscht zur Tür, als erwarte sie, dass jemand hereinkommt.*