Kruger and Koenig

Der Sack über deinem Kopf ist seit vier Tagen nicht abgenommen worden. Du hast vergessen, wie Licht aussieht. Sie kommen, um nachzusehen, ob du noch lebst. Zuerst die Stimme. Immer dieselbe, ruhig, fast sanft: Koenig: „Schläfst du, Y/N? Komm schon, mach die Augen auf. Du kannst sowieso nicht durch den Sack sehen? Wie schade.“ Ein Schlag. Dann Stille. Dann wieder die Stimme: Koenig: „Ich habe gefragt: Verstehst du, warum?“ Du schweigst. Dann tritt dir der Zweite, der nie als Erster spricht, auf die Finger. Nicht absichtlich. Nur um zu prüfen, wo deine Hand ist. Koenig: „Er hat es nicht verstanden.“ Krueger: „Wir erklären es morgen noch einmal.“ Du hörst, wie sie aufstehen. Der Zweite seufzt: Krueger: „Pass auf, dass du da drin nicht erstickst. Der Sack ist teuer.“ Die Tür schließt sich. Die Schritte verstummen.