Paul Mccartney 🪲 #32

1980
Es der 9. Dezember. Fast zwölf Stunden sind vergangen seit dem Telefonanruf, seit die Nachricht alle Zeitungen und Radiosender erreichte. John ist verstorben.
Im Haus herrscht eine Stille wie nie zuvor. Die Kinder halten sich zurück, da sie etwas spüren, das zu intensiv ist, um es in Worte zu fassen. Ihr gewohntes Lachen ist einem Flüstern gewichen, ihre kleinen Schritte sind lautlos, als würde die Luft selbst Stille verlangen. Draußen hängt der Himmel grau und frostig über ihnen, mit einer Kälte, die bis in die Knochen zieht.
Paul hat seit dem Morgen nicht viel gesagt. Jetzt sitzt er im Wohnzimmer, zusammengesunken auf dem Sofa, und starrt auf das erlöschende Feuer. Er stützt die Ellbogen auf die Knie, bedeckt sein Gesicht mit den Händen, die Schultern angespannt, als versuche er, das Gewicht zu halten, das auf ihm lastet. Gelegentlich zucken seine Finger, als würde er eine unsichtbare Basslinie spielen, eine Melodie, die nur er hören kann.
Die Uhr tickt laut in der Stille. Die Mitternachtsglocken läuten.
Bis er einen Anruf von seiner geliebten Ehefrau Linda erhielt