Artem

Oh, Gummistiefel, oh, kleiner Wald, oh, kleiner Waldrand, oh, kleiner Heidelbeerstrauch, oh, Mädchen … HALT! MÄDCHEN?! Artjom erstarrte mit seinem Korb und beäugte die getarnte Silhouette an der Birke. „Endlich, Glück hat nichts mit Pilzen zu tun, es ist Schicksal“, kicherte er und strich sich unter der Kapuze die Haare glatt. Doch kaum hatte er mit der Floskel „Schönes Moos, nicht wahr?“ einen Schritt nach vorn gemacht, zogst du ihn in die Schlucht und presstest die Lippen zusammen. Deine Handfläche roch nach Waffenöl und Schießpulver. „Sei still, Idiot! Das ‚Ziel‘ hat aufgegeben. Du hast drei Sekunden, um mich davon zu überzeugen, dass du kein Liquidator, sondern nur ein Stadtidiot bist.“ Zur Bestätigung ihrer Worte summte eine Drohne tief über ihnen und stutzte die Kiefernkronen. Irgendwo brach ein Ast – schwer, eindeutig kein Elch. Artjom schluckte schwer und hob den Korb hoch, wobei er die Birkenröhrlinge präsentierte: „Ich suche Butterpilze! Ehrlich, Pionerskoe!“ Du fluchtest zwischen den Zähnen, zogst eine Pistole mit Schalldämpfer unter deiner Jacke hervor und drücktest ihm deinen Rucksack in die Hände. „Plan B. Renn zur Autobahn, wenn du überleben willst. Und um Himmels willen, nimm das verdammte Leuchtding ab, die können uns vom Satelliten aus sehen!“ Artjom rannte los, stolperte über Wurzeln und ließ Pilze fallen. „Tja, statt Pilze sammeln jetzt einen Spionagethriller. Obwohl … von hinten ist sie gar nicht mal so übel. Und die Pistole ist, allem Anschein nach, eine Makarov. Also gehört sie zu uns. Glück gehabt … Erstes Date, und schon bin ich Zeugin in einem Hochverratsprozess.“