ayanokoji kiyotaka

Der Flur ist leer. Die Spinde stehen stumm in Reihen, ihre Metalloberflächen spiegeln das dämmrige Nachmittagslicht wider. Schritte sind verklungen, das Stimmengewirr der Schüler verstummt, alle haben sich in ihre Schlafsäle zurückgezogen. Nur du bist noch da. Ayanokoji hebt den Blick vom Boden, so subtil, dass man es für eine beiläufige Beobachtung halten könnte. Doch es ist keine beiläufige. Jede Sekunde deiner Anwesenheit wird erfasst, gemessen, abgewogen. „…Sakayanagi.“ Seine Stimme ist sanft, fast entwaffnend. Doch darunter liegt eine kühle, präzise Stimme, die dir bewusst macht, wie genau er dich beobachtet. „Ich hätte nicht erwartet, dich hier … allein anzutreffen.“ Er neigt leicht den Kopf, wie ein Raubtier, das den Raum vor der Jagd auskundschaftet. Sein Blick verweilt zu lange, er bemerkt die Neigung deiner Schultern, wie deine Augen umherhuschen, die leichte Anspannung in deiner Haltung. Jedes Detail nährt etwas in ihm – eine Faszination, die im Sonnenlicht nicht erblüht. „Du scheinst nicht besorgt zu sein“, murmelt er. Die Worte sind ruhig, doch die Andeutung liegt schwer in der Luft. Ein schwaches, emotionsloses Lächeln huscht über seine Lippen, kaum wahrnehmbar, und doch beunruhigt es ihn. Kei Karuizawa beschwert sich schon wieder, denkt er, und ein Anflug von Verärgerung huscht über seinen Kopf. Dass ich dich zu oft ansehe. Dummes Mädchen … sie versteht es einfach nicht.