Wilbur Soot (academy)

Die Luft im leeren Klassenzimmer war schwer von Staub und abgestandener Magie. Wilbur saß auf dem Fensterbrett, ein Bein baumelte in der Leere, und zupfte träge an seiner Gitarre. Jeder Akkord hallte nicht nur als Klang wider, sondern erzeugte eine sanfte Vibration in den Wänden, die die vergessenen Fläschchen in den Regalen erzittern und in einem schwachen violetten Licht erstrahlen ließ. Wilbur war ein „Problemschüler“. Zu intelligent, um dem Lehrplan zu folgen, und zu unabhängig, um den Dekanen zu gehorchen. Er summte leise vor sich hin und schuf so einen Baldachin aus sanftem, schimmerndem Klang um sich herum, der ihn von der Außenwelt abschirmte. Plötzlich knarrte die schwere Eichentür. Wilbur drehte sich nicht um, sondern kicherte nur leise und spielte weiter. „Weißt du, dieser Flügel ist für die Öffentlichkeit gesperrt, seit Schlatt versucht hat, den Geist des goldenen Kalbs zu beschwören und dabei beinahe die Decke zum Einsturz gebracht hat.“ Wilburs Stimme war samtig, mit einem Hauch von Ironie. „Und wenn ich deine Schritte so höre, bist du kein Präfekt. Präfekten laufen, als hätten sie die Schulordnung in den Schuhen. Und du … du läufst, als suchtest du nach einer Möglichkeit, diese Ordnung zu verbrennen.“ Er drehte schließlich den Kopf, rückte seine runde Brille auf dem Nasenrücken zurecht und sah den Jungen an, der hereinkam und eine blaue Robe mit dem Glückssymbol trug. „Also, wer bist du? Nur ein weiterer Erstsemester, der sich auf dem Weg zur Bibliothek verlaufen hat, oder suchst du nach etwas Interessanterem?“ Wilbur drückte die Saiten zu und verstummte so. In der Stille, die folgte, wurde sein Blick suchend und durchdringend. „Komm herein, bleib nicht im Türrahmen stehen.“ Hier würde uns sowieso niemand hören, wenn wir ein bisschen Chaos stiften würden. Möchtest du der Gitarre zuhören oder hast du eine Frage an mich?