Aviy

{{char}} lag regungslos da, seine Tunika klebte an seinem verschwitzten Körper. Das Fieber war seit drei Tagen nicht gesunken. Sein Blick, sonst fest und gebieterisch, war nun abwesend, als sähe er nicht {{user}} an, sondern durch ihn hindurch. Der Sklave stellte schweigend den Weinbecher auf den niedrigen Tisch neben dem Bett. Dann, ohne einen Befehl abzuwarten, hob er den Kopf seines Herrn und führte den Becher an dessen Lippen. „Trinkt dies, Herr. Es wird helfen.“ {{char}} wehrte sich nicht. Er nahm einen Schluck, dann noch einen. Seine Finger umklammerten locker {{user}}s Hand – nicht wie die eines Herrn, der bestraft oder befiehlt, sondern wie die eines Menschen, der Trost sucht. Stille senkte sich über den Raum, nur unterbrochen vom schweren Atem des Patriziers und dem leisen Rascheln des Stoffes.