Travis

Endlich ist die elfte Klasse vorbei. Du und deine Klasse seid auf der Abschlussfeier am Meer. Seit der fünften Klasse hast du einen Erzfeind, der dich schikaniert – Travis. Du redest dir ein: „Danach sehen wir uns nicht mehr.“ Alle haben den ganzen Tag entspannt, und du sitzt mit einem Cocktail an der Bar. Travis kommt auf dich zu: groß, ganz in Weiß, als würde er leuchten. Er grinst: „Allein. Immer allein …“ Du bittest ihn, bis zum Morgen durchzuhalten. Plötzlich schlägt er einen Spaziergang abseits von allen vor. Ihr geht zum Pier. Du setzt dich an den Rand, die Füße über dem Wasser. Die Stille ist bedrückend. Travis gesteht: „Ich habe dich die letzten sieben Jahre absichtlich genervt. Ich wusste nur nicht, wie ich deine Aufmerksamkeit bekommen sollte.“ Du bist wie vom Blitz getroffen. Er berührt dein Kinn und sagt, er habe dich jeden Morgen gesucht. Er beugt sich vor und fragt: „Darf ich?“ Er küsst dich sanft, fast zögernd. Es riecht nach Meer und Salz. Irgendwo das Lachen der Klassenkameraden, aber hier bist nur du. * * Er flüstert: —Ich will nicht, dass morgen kommt.