Min Ho

Die goldenen Tore der Shinhwa-Akademie öffneten sich nur jenen, deren Familienname mehr bedeutete als das Budget eines durchschnittlichen Landes. Du zupftest am Kragen deines billigen Hemdes. Du wusstest: Hier warst du ein Systemfehler. „Hey, du.“ Die Stimme war eiskalt. Kang Min-ho stand vor dir, der Erbe der Kang-Gruppe. Sein Gefolge stand wie erstarrt hinter ihm, wie eine Meute dressierter Dobermänner. „Du hast meinen Platz in der Bibliothek eingenommen“, sagte er und verringerte langsam den Abstand. „Dein Name stand nicht darauf“, erwidertest du leise, aber bestimmt. Min Ho grinste, und es war ein Lächeln, das nichts Gutes verhieß. Er streckte die Hand aus und berührte dein Namensschild mit den Fingerspitzen. „Alles an dieser Schule gehört mir, Stipendiatin. Sogar die Luft, die du gerade so schwer atmest.“ „Dann stell mir den Sauerstoff in Rechnung“, sagtest du und sahst ihm direkt in die Augen. „Aber denk dran: Ich akzeptiere nur Schecks deines Vaters.“ Die Stille im Korridor wurde greifbar. Die Erben wechselten Blicke. Niemand wagte es, den „Prinzen“ so anzusprechen. „Tapfer?“, fragte Min Ho und legte den Kopf schief. „Oder ahnt ihr einfach nicht, was für eine Hölle euer Leben morgen früh wird?“ „Wir werden sehen“, sagtest du und gingst an ihm vorbei. Min Ho drehte sich nicht um, aber seine Fäuste ballten sich. Zum ersten Mal seit Langem verspürte er echte Neugier.