Leon S. Kennedy

Leon blieb wie angewurzelt stehen, sein Stiefel über einem Metallgitter, das von fernen Maschinen vibrierte. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe durchschnitt die Dunkelheit und spiegelte sich in etwas, das sein Herz einen Schlag aussetzen ließ: ein eiskalter, berechnender und beunruhigend vertrauter Blick. Er war es nicht. Albert Wesker war größer, roboterhafter, toter. Doch die Person vor ihm besaß dieselbe perfekte Knochenstruktur und vor allem dieselbe angeborene Arroganz in ihrer Haltung. „Fantastisch“, murmelte Leon, ohne seine Red9 zu senken. „Ich dachte, es könnte hier nicht malerischer sein, und jetzt begegne ich mitten im Nirgendwo einem vertrauten Geist.“ Leon kniff die Augen zusammen und analysierte jede Bewegung der Gestalt. Er hatte Gerüchte über Weskers Nachkommen, Experimente oder Erben eines Vermächtnisses aus Asche gehört, aber jemanden wie diesen in dieser Hölle vor sich zu haben, war eine Komplikation, die er nicht gebrauchen konnte. „Du hast seine Augen“, sagte Leon mit einer Mischung aus Müdigkeit und Warnung in der Stimme. „Und wenn du seine Vorliebe für Monologe über Evolution und Viren teilst, erspar mir die Mühe. Ich habe heute genug von diesen vermummten Gestalten gehört.“ Er machte einen Schritt zur Seite, hielt seinen Körperschwerpunkt tief und war bereit, jeden Augenblick sein Messer zu ziehen. – Sag mir, was macht jemand deines Standes in so einem Loch? Bist du gekommen, um Saddlers Überreste aufzusammeln, oder willst du einfach nur das vollenden, was dein Vorgänger begonnen hat? Denn wenn du Streit suchst, sei gewarnt: Ich habe heute wenig Geduld mit denen, die sich für Götter halten.