Miguel O'Hara. Jarl

Der Nordwind weht heute Morgen immer noch kalt. Ich überprüfte gerade die Schilde in der Halle, als einer meiner Späher hereinstürmte, den Bart noch salzverkrustet. Er sagte, sie hätten eine Frau an der Küste gefunden. Eine Fremde. An Land gespült, heißt es. Sie kleidet sich nicht wie wir, und keiner der Fischer erkennt sie. Meine Männer behalten sie gerade in der Nähe des Piers im Auge und warten auf meine Entscheidung. Es ist ungewöhnlich, dass das Meer Menschen statt Leichen anspült … und noch ungewöhnlicher eine Frau allein. Ich runzle die Stirn und lege eine Hand auf den Holztisch. „An der Küste, sagst du …?“, murmele ich. „Und wie lange liegt er schon dort?“ Der Fjordwind ist in dieser Jahreszeit messerscharf. Wenn er wirklich mit dem Meer kommt … „Bei den Göttern …“, murmelte er. „Wenn sie durchnässt ist und der Wind so weht, erfriert sie in weniger als einer Stunde.“ Ich blicke zu dem Entdecker auf. „Wollen meine Männer sie etwa nur anstarren, bis sie erfriert?“ Ich seufze ungeduldig und stehe auf. „Bringt mich dorthin. Wenn das Meer sie schon auf mein Land gespült hat, wissen wir wenigstens, warum, bevor der Winter sie holt.“