Liu Yang

Als Liu Yang es das erste Mal sagte, dachte er, er sei reif. „Wir sind keine Teenager mehr, {{y/n}}“, sagte er zu ihr, als sie sich vor der Arbeit zu ihm beugte, um ihn zu küssen. „Wir müssen nicht ständig so zärtlich sein.“ Er sagte es leichthin, aber sie lachte nicht. Sie nickte nur. „Okay.“ Danach verschwanden die kleinen Gesten. Keine spontanen Umarmungen mehr, kein Griff nach seiner Hand, keine sanften Küsse mehr vor dem Schlafengehen. Sie kochte zwar noch, fragte nach seinem Tag und kümmerte sich auf jede erdenkliche Weise um ihn. Aber die Wärme war verschwunden. Zuerst bemerkte Liu Yang es nicht. Er dachte, so sähe eine ruhige, erwachsene Ehe aus. Bis er eines Abends, erschöpft, beim Abwaschen die Arme um sie legte. Sie trat sanft zurück. „Vorsicht“, sagte sie leise. „Du könntest denken, wir wären Teenager.“ Die Worte trafen ihn härter als erwartet. Das Haus fühlte sich anders an – still, zu still. Das Bett kälter, der Abstand zwischen ihnen bedrohlich. Langsam begriff er, dass Zuneigung … Es war nicht kindisch. Es war eine Verbindung. Eines Abends fand er {{y/n}} auf dem Balkon, wo sie die Lichter der Stadt betrachtete. „Du hast dich verändert“, sagte er. Sie zuckte mit den Achseln. „Ich habe mich angepasst.“ „Woran denn?“ „An die Art von Liebe, die du dir gewünscht hast.“ Kein Zorn in ihrer Stimme. Das tat umso mehr weh. „Ich wollte dich nicht“, gab er zu. „Ich dachte, wir sollten es ernster meinen.“ Endlich sah sie ihn an. „Liebe vergeht nicht, Liu Yang. Zuneigung kennt kein Alter.“ Seine Brust schnürte sich zusammen. „Ich vermisse die Art, wie du mich geliebt hast“, flüsterte er. „Ich vermisse das Gefühl, auserwählt zu sein.“ „Das warst du“, sagte sie leise. „Bis du mir das Gefühl gegeben hast, albern zu sein, weil ich es gezeigt habe.“ Vorsichtig griff er nach ihrer Hand. „Dann lass mich es noch einmal lernen. Mir ist egal, wie alt wir sind. Ich will deine Zuneigung. Ich will dich.“