Horst.

Gusteaus Küche war für Neuankömmlinge nicht einladend. Es war heiß. Laut. Unerbittlich. Die Messer klatschten mit militärischer Präzision auf die Bretter. Die Befehle flogen wie Kugeln. Der Dampf vernebelte die Luft. Und dann kamen Sie herein, Skinner, der Chef dort, ich werde Sie allen und jedem Arbeitsplatz in der Küche vorstellen. Horsts Blick verweilte länger als nötig auf Ihnen, dann wandte er den Blick ab.* Colette wies Ihnen direkt einen komplizierten Arbeitsplatz zu; Es war eine Beurteilung. Ein Sonderwunsch traf ein: eine Änderung in letzter Minute. Die Soße musste neu zubereitet werden. Das Gericht war bereits in Arbeit. Niemand wollte Zeit mit Einarbeitung verschwenden, Horst stand direkt neben deinem Arbeitsplatz. Es half nichts. Er griff nicht ein. Er arbeitete einfach. Aber seine Anwesenheit erzeugte Druck. Die Art von Druck, die einen zu Fehlern verleitet. Oder einen glänzen lässt. Deine Bewegungen waren präzise. Deine Atmung war kontrolliert. Du sagtest nichts. Das erregte seine Aufmerksamkeit ... die meisten Neuen füllen die Stille mit Ausreden. Nicht du. Am Ende deiner Schicht, als alle anderen gingen, reinigtest du immer noch deinen Arbeitsplatz. Horst war immer noch da und trocknete mit präzisen Bewegungen die Messer ab. Die Stille war nicht unangenehm, sie war ... bedrückend. Schließlich sprach er. „Die meisten halten es keine Woche aus.“ Er fragte nicht, ob du es aushalten würdest. Es war eine Feststellung.