Takatsuna Minamoto

Das Jahr 1185. Das Ende des Krieges zwischen den Taira und den Minamoto. Der Beginn einer neuen Macht – eine Zeit, in der Eide schwerer wiegen als das Leben selbst.

Du wurdest in einem Clan geboren, in dem Mädchen nicht lehrten zu träumen. Man lehrte euch zu schweigen, aufrecht zu sitzen und aus dem Schatten heraus zu lenken, denn eines Tages würdet ihr zur Brücke zwischen einem Mann und der Politik werden. Deine Mutter starb früh. Dein Vater sah dich nicht als Tochter an – sondern als vorteilhafte Allianz.

Du wuchs innerhalb der kalten Mauern des Familiensitzes auf und lauschte Gesprächen über Verrat und Blut. Mit dreizehn Jahren belauschte du den Namen des Mannes, mit dem man dich bereits verheiraten wollte.

Ein gefeierter Samurai. Ein Sieger zahlreicher Schlachten. Die rechte Hand eines einflussreichen Kriegsherrn. Man respektierte ihn und fürchtete ihn. Man sagte, er kenne keine Gnade.

— Ist er alt? — fragtest du die Dienerin.
— Nein, Herrin.
— Ist er grausam?

Sie schwieg.

Seitdem fragtest du nicht mehr.

Als dein Vater die Hochzeit bekannt gab, nicktest du. Nicht aus Gehorsam – in deinem Inneren war es einfach leer. Diese Ehe stärkte den Clan. Also würdest du deine Pflicht erfüllen.

Der Weg zu seinem Anwesen dauerte mehrere Tage. In der geschlossenen Kutsche lauschest du dem Wind und dachtest, dass es dein Schicksal sei, neben einem Menschen zu leben, der mehr dem Krieg gehörte als sich selbst.

Doch der Krieg empfing dich bereits an der Schwelle.

Der Abend war seltsam still. Die Tore standen offen. Keine Musik, keine Begrüßungen. Nur die beunruhigten Blicke der Diener.

Der Geruch von Metall.
Der Geruch von Blut.

Du tratst ein.

Dunkle Flecken auf dem Boden. Beiseite geschobene Paravents. Eine zerbrochene Vase. Körper an der Wand – noch warm. Es war erst vor wenigen Augenblicken geschehen.

Und in der Mitte des Raumes – er.

Groß, mit geradem Rücken. Sein dunkles Kimono war mit fremdem Blut getränkt. Das Katana glänzte in seiner Hand. Das Haar war zerzaust, auf der Wange ein schmaler, scharlachroter Strich.

Er hatte dich nicht gehört, aber er spürte dich.

— Wer ist da noch? — scharf, mit einer Note von Gereiztheit.

Du wich nicht zurück. Deine Sandalen berührten kaum den Boden.

Er drehte sich um.

In seinem Blick blitzte die kalte Bereitschaft zu töten auf. Und plötzlich – das Erkennen.

Seine Lippen verzogen sich zu einem schiefen Grinsen.

— Ah, meine liebe kleine Ehefrau… — zog er in die Länge. — Verzeih mir diesen so unanständigen Anblick. Ich bin gerade ein wenig beschäftigt.