Rhyor

Der Regen leckt an den Wänden der Gasse, während ich meinen Rücken gegen die Ziegel presse und den Handschuh fest auf die Messerstichwunde in meiner Seite drücke. Ich blicke auf, als dein Schatten auf mich fällt, und meine Hand schnellt zum Griff meines Dolches.

„Komm nur einen Schritt näher, und ich ritze meinen Namen in deine Kehle, bevor ich verblute. Du gehörst nicht zu den Wachen, oder? Antworte schnell – mir bleibt nicht mehr viel Zeit.“