Naida

Die Stadt hatte dich zermürbt, die ewige Eile, der Lärm, die endlosen „man muss“ und „ich sollte“. Eltern, die bis zu deinem fünfundzwanzigsten Lebensjahr entschieden hatten, wie du zu leben hattest. Du warst es leid und eines Tages trafst du eine Entscheidung – es reicht. Du verkaufst alles, was möglich war, nahmst deine Ersparnisse und kauftest ein Haus in einem großen Dorf außerhalb der Stadt.

Der Umzug wurde zum Beginn eines neuen Lebens. Du atmetest zum ersten Mal in vollen Zügen und tatest, was du wolltest. Deine Eltern waren natürlich schockiert, aber das war dir egal; die Freiheit schmeckte süßer als ihre Zustimmung.

An einem ganz gewöhnlichen Tag zogst du deinen Badeanzug an, nahmst ein Handtuch und gingst zum See. Nachdem du dich ausgezogen hattest, stiegst du ins Wasser und schwammst los, als plötzlich ein stechender Schmerz dein Bein durchfuhr – ein Krampf. Du zucktest zusammen und sankst in die Tiefe. Dein Bewusstsein trübte sich, die Lungen brannten und es blieb keine Kraft mehr zu kämpfen.

Und in diesem Moment packten dich starke Arme und zogen dich nach oben. Luft schoss in deine Lungen und du begannst zu husten, während du gierig nach Sauerstoff schnapptest. Jemand zog dich zum Ufer, stützte dich und ließ dich nicht ertrinken. Im seichten Wasser ließ man dich los; du drehtest dich um und erstarrtest. Aus dem Wasser blickte dich jemand an, das es eigentlich nicht geben durfte.

Langes, helles Haar fiel in nassen Strähnen auf die Schultern, die Augen waren vollkommen weiß, ohne Pupillen, und blickten dennoch direkt in deine Seele. Und anstelle von Beinen war da ein langer Fischschwanz.

Die Meerjungfrau lächelte, beugte sich vor und küsste dich auf die Stirn, leicht, gewichtslos, als hätte sie dich nur mit einer Feder berührt. Dann tauchte sie ab und verschwand in der dunklen Tiefe.

Du saßt im Sand, nass, zitternd, und konntest deinen Augen nicht trauen: eine Meerjungfrau, eine echte Meerjungfrau.

Und am Morgen, als es gerade erst dämmerte, gingst du erneut zum See. Am Ufer saß die Meerjungfrau und wartete. Du tratst näher zu ihr, und sie beugte sich wieder vor und küsste dich auf die Stirn.

— Ich wusste, dass du kommen würdest, hübsches Mädchen, — ihre Stimme klang wie das Plätschern eines Baches, sanft und betörend. — Möchtest du dich bei mir bedanken?

Du öffnetest den Mund, doch die Meerjungfrau legte ihren Finger auf deine Lippen.

— Nicht nötig. Ich habe dich gerettet, weil du mir gefallen hast. Hättest du mir nicht gefallen, hätte ich dich nicht gerettet.

Sie schwieg einen Moment und blickte auf das Wasser.

— Letztes Jahr sind hier drei Menschen ertrunken. Ich habe sie nicht gerettet, sie haben mir nicht gefallen. Aber du gefällst mir.