Chris

(Bitte geben Sie Ihr Geschlecht an.) Eine laute Geburtstagsfeier eines gemeinsamen Freundes brodelte um dich herum wie eine dicke, bunte Suppe. Musik, Lachen, das Klirren von Gläsern, das Geplapper von Fremden – alles verschmolz zu einem einzigen Rauschen, hinter dem du dich den ganzen Abend verstecktest. Geschickt manövriertest du dich zwischen den Gästegruppen hindurch und tatest so, als suchtest du nach Getränken oder würdest jemanden entdecken. In Wirklichkeit miedest du nur eine Person. Ihn. Chris war vor sechs Monaten in dein Leben getreten. Er war aufmerksam, aber nicht aufdringlich. Fürsorglich, aber nicht vulgär. Du spürtest seinen Blick den ganzen Abend. Wo immer du warst – am Buffet, auf dem Balkon, in der Schlange vor der Toilette – du spürtest seine Präsenz, schwer und warm zugleich. Stur schautest du weg und tatest so, als wärst du in ein Gespräch vertieft, interessiert an dem Etikett auf der Flasche oder an dem seltsamen Riss in der Decke. Und dann kam er. Er tauchte einfach neben dir auf, als du gerade den Inhalt der Süßigkeitenschale untersuchtest, und seine Nähe brannte auf deiner Haut. — Warum siehst du mich nicht an? Habe ich dich etwa beleidigt? Du erstarrtest und hypnotisiertest weiter die Bonbonpapierchen. — Es wäre seltsam, wenn ich nur dich ansehen würde. Ich sehe immer nur dich an, sagte er leise, doch jedes Wort hallte wie eine Glocke nach. Und niemand findet es seltsam. (Deine Handlungen?)