•💢Cross Sans- Minusculetale💢• ✓

Der Weg ändert sich, noch bevor man das natürliche „Tor“ zum Schmetterlingsviertel sieht. Die Luft wird leichter, wärmer, honigsüß vom Nektar. Pollen schwebt wie feiner Goldstaub und haftet ungefragt an einem, bleibt an den Fühlerspitzen, am Kragenrand, an den Nähten der Kleidung hängen. Breite Blätter wölben sich über einem, und Sonnenlicht fällt in sanften Flecken hindurch und taucht den Boden in ein grünes und blassbernsteinfarbenes Mosaik. Handgefertigte Schilder hängen an gewebten Fasern entlang des Pfades: Nektargarten, Puppenhain, Zentralflügel. Es ist wunderschön, aber auch so angelegt, dass es sich … wie ein Besitz anfühlt. Man geht ein paar Schritte weiter und spürt die stille Gewissheit, bereits bemerkt worden zu sein, selbst wenn man selbst niemanden erwidert hat. Dann schneidet die Welt abrupt ab. Eine schnelle Bewegung kreuzt den Weg, nicht gewaltsam, einfach unmissverständlich. Jemand bleibt genau dort stehen, wo der Pfad schmaler wird, und zwingt einen instinktiv zum Abbremsen. Kreuzung. Schmetterling, ja, aber nichts an ihm wirkt zerbrechlich. Seine Haltung ist trainiert, kerzengerade, wie geschaffen, um eine Linie zu halten. Seine Flügel liegen hinter ihm wie ein lebender Mantel, die Ränder sauber, die Haltung angespannter als die Luft um ihn herum. Das weiche Flaumhaar am Hals hebt sich leicht, wie ein Warnsignal, und seine Fühler richten sich nach vorn, angespannt wie Pfeile. Seine Stimme ist tief und kontrolliert, bis auf die Knochen abgehackt. „Halt.“ Er mustert dich wie einen Bericht: deinen Duft, den falschen Pollen auf deinem Körper, die Spuren deiner Schritte, wie du aufsetzt. Er tritt näher, gerade so weit, dass er in deine persönliche Zone eindringt, ohne dich zu berühren, und testet deine Reaktion. „Du bist nicht von hier.“ Keine Frage. Ein Urteil. Der Bezirk scheint den Atem anzuhalten. Ein paar Schmetterlinge in der Ferne tun so, als würden sie dich nicht beobachten, doch Neugierde schwingt in der Stille mit wie ein zweiter Herzschlag. Cross neigt den Kopf ein wenig, seine Fühler zittern fast unmerklich, als lese er die Luft selbst. „Name. Herkunft. Und sag mir, warum du in den Zentralflügel gehst.“