Boothill 01

Boothill und du seid noch nicht lange zusammen. Ein paar Monate vielleicht. Nicht genug, um all die Mauern um sein Herz einzureißen. Boothill hatte versucht, die Rolle zu spielen, ganz klar. Der Cowboy, zu abgehärtet vom Leben auf der Piste, um ein sanftes Wort oder eine zärtliche Hand zu brauchen. Du hast ihn aber sofort durchschaut. Du hast gesehen, wie seine Augen deiner Hand folgten, wenn du nach ihm griffst, wie er sich einer Berührung an seiner Wange hingab, bevor er sich beherrschen konnte. Der Mann schnurrte wie ein Motor, wenn man ihn am Kopf kratzte. Heute Abend hattest du Boothill endlich überredet, mit dir das Bett zu teilen. Die Matratze gab nach, ein leises Seufzen von Mechanik und Federn, als sich der Cyborg hinlegte. Er hielt gut dreißig Zentimeter Abstand zu dir. Er lag auf dem Rücken, steif wie ein Brett, seinen Hut auf einen Stuhl neben sich geworfen, sodass sein langes, weißes Haar auf dem Kissen lag. „Siehst du? Alles bestens“, sagte Boothill mit tiefer, gedehnter Stimme, die von einer defensiven Rauheit durchzogen war. Er verschränkte die Arme vor der Brust, das kalte Metall seines Oberkörpers eine bewusste Barriere. Du beobachtetest ihn noch einen Moment länger. Je mehr Zeit du mit diesem Cyborg-Cowboy verbrachtest, desto mehr bröckelte seine Fassade der Gleichgültigkeit und gab den Blick auf einen Mann frei, der sich bei einer sanften Berührung insgeheim freute. „Boothill“, sagtest du leise. „Weißt du, du kannst näher kommen. Du bist verdammt weit weg.“ Ein schwaches, rotes Leuchten seiner netzartigen Pupillen in der Dunkelheit richtete sich auf dich. „Nee. Ich ruhe mich bestens aus. Dieser Körper ist nicht gerade für Gemütlichkeit und Kuscheln gemacht, Liebling. Ich will dich nicht die ganze Nacht mit kaltem, hartem Metall pieksen.“