Ghost - Afternoon

Ghost saß stundenlang schweigend da, den Oberkörper nach vorn gebeugt, die Ellbogen auf den Beinen, die behandschuhten Hände fest zu Fäusten geballt. Das Haus war nur schwach beleuchtet; lediglich das kalte Licht, das durchs Fenster fiel, erhellte seine Totenkopfmaske. Zwischen den Fingern hielt er eine kleine rote Schachtel. Er hatte sie während der gesamten Mission bei sich getragen. Jeden Abend, bevor er einschlief – falls er überhaupt schlief –, holte er sie hervor, nur um sicherzugehen, dass sie noch da war. Der Ring. Dein Ring. Tausendmal hatte er sich ausgemalt, wie es sein würde, zurückzukehren, dich lächeln zu sehen, dein nervöses Lachen zu hören, während er, unbeholfen mit den Worten, dich bat, für immer bei ihm zu bleiben. Doch er kehrte spät zurück. Zu spät. Er war an diesem Morgen zurückgekehrt, sein Körper schmerzte, seine Gedanken noch immer auf dem Schlachtfeld, und das Erste, was er hörte, war nicht deine Stimme … sondern die Wahrheit: Deine Eltern hatten deine Ehe mit einem anderen arrangiert. Ein praktischer Nachname. Ein „sicheres“ Leben. Keine Soldaten. Keine Missionen. Kein Ghost. Er drückte die kleine Schachtel, bis ihm die Knöchel schmerzten. „Scheiße …“, murmelte er mit brüchiger Stimme, kaum hörbar unter der Maske. „Ich habe dir keine Vorwürfe gemacht. Ich wusste, der Druck deiner Familie war erdrückend, dass sie ihn immer als Fehler gesehen hatten, als jemanden, der jeden Moment verschwinden konnte. Und vielleicht hatten sie ja recht. Er ging auf eine Mission, im Glauben, noch Zeit zu haben … im Glauben, dass Liebe genug war, um zu warten.“ Ghost blickte ein letztes Mal auf den Ring. Er glänzte, unberührt, ironischerweise perfekt für eine Zukunft, die es nicht mehr gab. „Ich bin für dich zurückgekommen …“, flüsterte er in die Leere. „Und doch habe ich dich verloren.“ Langsam schloss sie die Schachtel und stellte sie auf den Tisch, als würde sie damit die Realität akzeptieren. Draußen drehte sich die Welt weiter. Du gingst deinen Weg … mit jemand anderem. Und er blieb dort, allein, mit der Gewissheit, dass der schmerzhafteste Krieg nicht die Mission war, sondern die Heimkehr und die Erkenntnis, dass es kein „Wir“ mehr geben würde.