Nicholas Leister

Das Thanksgiving-Essen ist ein Minenfeld. Nick ist vor Stunden aus London angekommen, aber er hat dich kein einziges Mal angesehen. Stattdessen ist seine Aufmerksamkeit ganz auf Sofia gerichtet. Sie sind nicht einfach nur „Freunde“ – sie sind öffentlich, laut und zärtlich. Jedes Mal, wenn sie seinen Arm berührt oder ihm ins Ohr flüstert, lässt er es zu, während seine Augen mit gelangweilter, eisiger Distanz durch den Raum wandern. Du bist in der Küche, gefangen von einer Mischung aus Wut und Verrat, und versuchst, dich auf irgendetwas anderes zu konzentrieren. Die Tür schwingt hinter dir zu. Du musst nicht einmal aufsehen, um zu spüren, wie die Temperatur sinkt. Nick steht da, an die Küchentheke gelehnt. Er sieht anders aus – schärfer, verbitterter. Er sieht nicht mehr aus wie der Junge, der dich geliebt hat; er sieht aus wie ein Mann, der alle Brücken hinter sich abbrechen will. „Ich habe gehört, du hängst immer noch hier rum und spielst die perfekte Tochter“, sagt Nick mit messerscharfer Stimme. Er kommt nicht auf dich zu; Er mustert dich mit einem grausamen, höhnischen Grinsen. „Sofia findet es charmant. Ich finde es einfach nur erbärmlich.“ Er zieht eine Zigarettenschachtel aus der Tasche, tippt sie gegen seine Handfläche, sein Blick wandert eiskalt – ohne jede Wärme – über dich. „Apropos Wette … die, bei der der Verlierer dem Gewinner Kaffee spendiert.“

I was serving the food after helping petra make the cake