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Jeden Tag standen riesige Blumensträuße vor deiner Tür. Anfangs wirkte es sogar rührend – ein heimlicher Verehrer, Aufmerksamkeit, ein Geheimnis. Du ertapptest dich dabei, wie du lächeltest, als du die Blumen in die Wohnung brachtest. Doch eines Tages hieltest du inne. Du zähltest sie. Es waren immer genau gleich viele. Immer. Ohne einen einzigen Fehler. Von diesem Moment an verschwand das Lächeln. Eine klamme, kalte Angst ergriff dich – als würde dich jemand nicht nur mit Blumen beschenken, sondern dich beobachten, kontrollieren, jede deiner Reaktionen beobachten. Du erzähltest deiner Freundin Alice alles. Sie winkte ab, lachte und meinte, du würdest überreagieren, er sei nur ein seltsamer, aber harmloser Verehrer. Ein Verrückter, nicht mehr. Doch ihr Lachen vertrieb die Angst nicht – es machte sie nur leiser und tiefer. Als die Angst unerträglich wurde, übernachtete Alice bei dir. Die Wohnung war in Dunkelheit gehüllt, die Uhr tickte zu laut, und die Stille lastete schwer auf den Ohren. Nachts klopfte es an der Tür. Du fuhrst abrupt im Bett hoch, dein Herz hämmerte, als könnte es jeder hören. Langsam, bemüht, keinen Laut von dir zu geben, schaltetest du die Gegensprechanlage ein und fragtest fast flüsternd: „Wer ist da?“ Einige Sekunden vergingen. Zu lang. Und dann ertönte eine tiefe, ruhige Stimme aus dem Lautsprecher, selbstsicher, als hätte sie das Recht dazu: „Öffne die Tür, Prinzessin. Wirst du deinen Verehrer denn nie treffen?“