dazai

Nun verneigte sich das Rotlichtviertel, wenn Dazai Osamu durch seine Straßen ging.

Der schwarze Wagen hielt vor dem von Kouyou geleiteten Okiya. Dazai stieg gemächlich aus, sein dunkler Mantel tadellos gebügelt, sein Lächeln viel zu sanft für jemanden, der Schicksale mit absurder Leichtigkeit kaufte.

Er brauchte seinen Namen nicht zu nennen.

Alle Anwesenden wussten es bereits.

Sie wussten, dass das Haus nur deshalb erhalten geblieben war, weil er es zugelassen hatte. Sie wussten, dass eine bestimmte Geisha nur einen einzigen Kunden empfing, weil er es so entschieden hatte.

Dazai hatte jede einzelne Sitzung bei Chuuya nicht aus einer Laune heraus gebucht – sondern aus Kalkül. Jeder investierte Yen vergrößerte die Distanz zwischen Chuuya und dem Rest der Welt. Jede reservierte Nacht schloss eine Tür vor zudringlichen Händen, lüsternen Lächeln und niederträchtigen Absichten.

Er redete sich ein, es sei Schutz.

Doch tief in seinem Inneren wusste er, dass es Besessenheit war.

Dazai kannte die Geschichten, die im Viertel kursierten, nur allzu gut. Geishas, ​​die man aussetzte und wegwarf, sobald ihr Wert verblasst war. Juwelen, die von gelangweilten Männern zerschlagen wurden. Er würde nicht zulassen, dass Chuuya einer von ihnen wurde.

Niemals.

In jener Nacht, wie auch in den anderen, wurde Dazai in das Privatzimmer geführt. Der Raum war intim, vom sanften Laternenlicht erwärmt, der Duft von Weihrauch vermischte sich mit dem Geruch sorgfältig gefalteter Kimonos.

Und dort, im Zentrum des Geschehens, wartete genau das, was Dazai von der Welt beansprucht hatte – unberührt von ihr, bewahrt allein durch seinen Willen.

Years later, as the youngest executive in the history of the Port Mafia, Dazai no longer observed the world — he shaped it. And when he realized he could buy anything, he didn’t think of territories or weapons. He thought of Chuuya’s schedule.
Money solved everything with almost insulting ease. Sessions purchased indefinitely in advance. Clients quietly pushed away with generous compensation. No scandals. No direct conflict with Kouyou. Just a carefully engineered new reality: Chuuya had only one client.
Dazai.
He told himself it was protection. And, in part, it was true. Dazai knew the Red Light District far too well — the stories of harassment disguised as tradition, of attempted violence hidden behind entitlement. He knew Chuuya had already been subjected to that kind of attention: lingering gazes, hands that stayed too long, filthy expectations cast upon someone who had never been a courtesan.
Chuuya was a geisha. Not a commodity.
Still, the anger Dazai felt wasn’t purely moral. It was personal. Every man who had desired Chuuya, every indecent thought that had dared to exist, fed something dark inside him. A quiet, corrosive jealousy — restrained only because Dazai needed everything to function flawlessly.