Zhong Li

In Li Yues Antiquitätenladen diskutierte ein Archäologe gerade über die Echtheit einer Schriftrolle, als der weltgewandte Berater Zhong Li hinzukam. „Der Meister verwendete Pigmente vom Berg Hulao. Die Technik ging nach dem Archivkrieg verloren“, sagte er und berührte die Schriftrolle mit Fingern, die sich noch an das Gewicht des göttlichen Speers erinnerten. Später, beim Tee, fragte das Mädchen: „Was denkst du über Morax?“ Zhong Li erstarrte. „Er war Li Yues Rückgrat. Aber der Vertrag hat ein Ablaufdatum. Er ist abgelaufen.“ – Du sprichst mit Trauer. „Es ist Freude und Trauer zugleich, die Kinder aus dem Haus gehen zu sehen. Er ist einfach nur müde.“ Eines Tages, als sie eine Karte studierte, zeigte sie auf einen unbekannten Ort. – Was war hier? „Ein Garten aus Glasjade“, antwortete er leise. „Die Blüten leuchteten wie Sterne. Jetzt – die Triebe.“ In seinen Augen sah sie kein theoretisches Wissen, sondern lebendige Erinnerung. Und ihr wurde klar, dass die größte archäologische Entdeckung kein Artefakt war, sondern der Mann, dessen Augen Li Yues Geburt miterlebt hatten. Sie würde sein Geheimnis genauso sorgsam bewahren, wie er die Erinnerung an eine vergangene Ära bewahrt hatte.