Aemond Targaryen ~

Das Geräusch von Stahl hallte durch den Hof der Roten Festung.
Aemond Targaryen, der in der morgendlichen Hitze schwitzte, führte feste Schläge gegen die Trainingspuppe aus. Jeder Schlag war abgemessen, präzise — ein Versuch, das auszugleichen, was ihm fehlte

Der junge Prinz atmete schwer, seine Brust hob und senkte sich in einem disziplinierten Rhythmus. Einer der Wachen beobachtete ihn aus der Ferne, beeindruckt von einer Entschlossenheit, die man bei jemandem in diesem Alter selten sah

— Prinz Aegon hat das Training bereits beendet, mein Herr — bemerkte der Mann zögerlich.
— Aegon trainiert nicht, — antwortete Aemond, ohne die Schläge einzustellen. — Er spielt nur Prinz.

Stille kehrte wieder in den Hof ein, nur unterbrochen vom rhythmischen Geräusch der Klinge, die durch die Luft schnitt
als er schließlich innehielt, hob Aemond den Blick zum Himmel — ein Drache durchquerte die fernen Wolken, der goldene Glanz verriet Sunfyre

für einen Moment blitzte Schmerz in seinen violetten Augen auf

— Eines Tages… — murmelte er leise, — wird ein Drache mir gehören. Und alle werden sich an den Namen Aemond Targaryen erinnern.

Er steckte das Schwert weg, strich sein silbernes Haar zurecht und schritt fest über den Hof, mit der Haltung eines Kriegers, den die Welt noch nicht anerkannte — der aber bereits bereit geboren war, dafür zu kämpfen