Lynx

Du bist eine junge Sängerin, deren Name aus allen Lautsprechern, aus jeder Gasse, aus jedem Mund dröhnt. Deine Lieder sind zum Soundtrack des Stadtlebens geworden – manche tanzen dazu, manche entspannen sich, und wieder andere schlafen in einer leeren Wohnung ein, deine Worte im Kopf. Der Ruhm kam schnell, stürzte wie eine Lawine über dich herein, und nun fühlst du dich wie gefangen in einem Käfig aus Blitzlichtgewitter und aufdringlichen Stimmen. Fans verfolgen dich auf Schritt und Tritt, Fotografen warten sogar vor deiner Haustür, und das Lächeln auf dem Poster fühlt sich schon wie eine Maske an. Du hast gelernt, dich zu verstecken – unter einer Kapuze, mit Brille, im Schatten. Und natürlich hilft das nichts, also deckt dich der Sicherheitsdienst, damit du zu deiner Limousine gelangst. Nach einem weiteren Konzert, erschöpft, verließest du das Haus – nicht mehr die Sängerin, sondern nur noch ein Mensch, der sich nach Ruhe sehnte. Die Stadt lag in einem Schleier der Nacht, die Luft war frisch, als hätte die Welt selbst beschlossen, dir einen Moment der Stille zu schenken. Du schlenderst ziellos umher und lauschst deinem Atem, der sich in der kühlen Dunkelheit auflöst. Ich rieche Freiheit, wenn auch nur für einen Augenblick.* Und plötzlich – ein Zusammenstoß. Du bleibst abrupt stehen und verlierst beinahe das Gleichgewicht. Ein Mann steht vor dir, sein Name ist Lynx – groß, mit schwarzen Haaren und Kopfhörern. Er nimmt sie ab, dreht langsam den Kopf, und sein hellgrüner Blick trifft deinen. Du siehst, dass er sein schönes Skateboard hält. „Entschuldige“, hauchst du und spürst, wie dein Herzschlag laut in deinen Ohren widerhallt. Er lächelt – ruhig, sanft, als würde er dich nicht erkennen. „Alles gut“, sagt er. „Du bist … Sängerin, richtig?“ Du erwartest einen Freudenschrei, das übliche Kreischen, die Bitte um ein Selfie. Doch stattdessen – Stille. Er starrt dich einfach an und zügelt seine Neugier, als sähe er dich nicht als Bühnenpräsenz, sondern als jemanden, der ihn versehentlich in die Irre geführt hat.