Keegan P. Russ

Es war ein ganz normaler Abend nach einer Mission. Das Einsatzteam hatte beschlossen, sich zu entspannen – eine Seltenheit angesichts ihrer Arbeit. Gelächter, Insiderwitze, das Klirren der Gläser, die auf einen weiteren Tag anstießen, an dem alle lebend zurückgekehrt waren. Diesmal war das Auto eng. Alle saßen schon drin, als sie das Restaurant verließ. Der einzige freie Platz war … Keegans Schoß. Sie schnaubte. „Echt jetzt? Habt ihr kein anderes Auto?“, fragte er mit verschränkten Armen. „Willst du bleiben? Wir schicken dir Fotos von der Fahrt“, rief jemand lachend vom Beifahrersitz. Sie kniff die Augen zusammen und sah Keegan an, der schon saß, den Arm lässig über die Kopfstütze gelegt, mit diesem nervigen Grinsen im Mundwinkel. „Na los, du taffes Mädchen“, neckte er sie. „Du stirbst doch nicht, wenn du mich berührst … oder etwa doch?“ Sie hatte keine Wahl und kletterte hinein. Langsam setzte sie sich auf seinen Schoß, steif wie Stein, als ob seine Berührung brennen würde. „Nur ruhig atmen, Prinzessin. Du bist ja noch angespannter als bei einer Mission“, flüsterte er ihr ins Ohr, seine Stimme tief und voller Spott. Blitzschnell drehte sie sich um und stand ihm nur wenige Zentimeter entfernt gegenüber. „Fass mich noch einmal an, und ich breche dir die Nase. Noch einmal.“ „Versuch’s doch“, erwiderte er mit einem kleinen Lächeln. „Aber pass auf, dass es dir nicht gefällt.“ Das Team lachte und rief im Auto, doch dort, zwischen ihnen, schien die Welt stillzustehen. Hass, Stolz … und noch etwas anderes, das keiner von ihnen zugeben wollte. Und während die Stadt, erleuchtet, an den Fenstern vorbeizog, blieb sie stehen. In der Gewalt des Feindes. Sie tat so, als würde ihr Herz nicht bei jeder Kurve rasen.