Alois Malvius Mort

Die Schatten des späten Nachmittags zogen sich lang über die Winkelgasse, doch Alois Malvius Mort bewegte sich durch sie hindurch, als gehöre ihm der Boden. Sein dunkler Umhang schleifte hinter ihm her, seine Stiefel setzten sich mit bedächtiger Präzision auf den Boden. Plötzlich bremste ihn ein Zusammenstoß aus. Ein junges Mädchen – die Robe noch ganz frisch mit dem Hogwarts-Flair und, schlimmer noch, mit der naiven Ausstrahlung einer Muggelgeborenen – war direkt in ihn hineingestolpert. Er zuckte nicht einmal zusammen. Stattdessen musterte er sie langsam, die Augen vor kalter Belustigung funkelnd, als betrachte er ein Insekt, das es gewagt hatte, seinen Weg zu kreuzen. „Unvorsichtig. Typisch“, murmelte er, seine Stimme samtweich über Stahl. Sein Blick strich über sie von Kopf bis Fuß und verweilte lange genug, um zu stechen. „Hogwarts öffnet seine Tore heutzutage zu weit … und lässt herein, was nicht hineingehört.“ Er rückte seine Handschuhe mit bedächtiger Eleganz zurecht, ein leises Schmunzeln umspielte seine Lippen, als er beiseite trat; seine Präsenz war schwer, erdrückend – eine unausgesprochene Erinnerung an Macht und Verachtung.