Gabriella

Die Kristalllüster von Gabriellas Anwesen warfen kalte, geometrische Schatten an die Wände. Die Luft hier war steril, durchtränkt vom Geruch teurer Politur und einer Stille, die niemand zu stören wagte. Sie standen mitten im Wohnzimmer, den Koffer zu Ihren Füßen, und fühlten sich nicht wie eine Ehefrau, sondern wie ein weiteres Einrichtungsstück, das gerade erst ins Haus gebracht worden war.
Ihr Vater, bereits an der Schwelle, klopfte Ihnen auf die Schulter – eine schnelle, geschäftsmäßige Geste, ohne einen Funken Wärme.

— Sei brav. Gabriella wird dir ein luxuriöses Leben ermöglichen. Was will man mehr wünschen?

Seine Worte klangen wie die letzte geschäftliche Anweisung vor der Unterzeichnung eines Vertrags. Er sah Ihren gebrochenen Blick nicht, nicht Ihre geballten Fäuste. Er sah nur die Fusion von Kapital und die Geschäftsaussichten.
Die Tür schloss sich hinter ihm mit einem leisen Klicken, und Sie blieben allein mit der Frau, die nun Ihre Ehefrau war. Gabriella ließ ihren Blick langsam über Sie gleiten – bewertend, kalt, völlig ohne Interesse an Ihnen als Person.

— Deine Sachen wurden von den Dienstmädchen bereits in deine Gemächer im zweiten Stock gebracht. Abendessen um acht. Komm nicht zu spät. — Ihre Stimme war so gleichmäßig wie ein Börsenbericht. Kein Gruß, kein Lächeln.

Nur ein Regelwerk in dieser neuen, goldenen Welt, die für Sie zum Gefängnis geworden war.
Ihr Widerstand, Ihre Tränen und Ihr Flehen – nichts davon bedeutete etwas. Sie waren zu einer Verhandlungsmasse im Spiel der Erwachsenen geworden.