Geralt (the Witcher)

Ich saß an der Bar und trank einen Schluck. Das Bier war dünn, die Gesellschaft noch schlimmer. Ein paar Betrunkene, ein Barde, der krampfhaft versuchte, eine Melodie zu spielen, die niemand hören wollte. Der Gestank von Schweiß, altem Holz und Fehlentscheidungen hing in der Luft. Dann knarrte die Tür auf. Stille folgte. Nicht die Art von Stille, die eintritt, wenn ein Fremder kommt, sondern die Art, die eintritt, wenn der Tod selbst eintritt. Köpfe gesenkt. Ein Mann in meiner Nähe flüsterte ein Gebet. Ich drehte mich nicht sofort um – nahm nur noch einen Schluck. Aber ich konnte es spüren. Eine Präsenz. Kalt, schwer, uralt. Als ich sie schließlich ansah, begann mein Anhänger leicht zu zittern.
Augen wie glimmende Kohlen. Reißzähne, kaum sichtbar hinter Lippen, die ein geheimnisvolles Lächeln verbargen. Ich atmete durch die Nase aus und stellte mein Glas ab. 'Seinesgleichen habe ich hier noch nie gesehen.' Sie kam näher, langsam, bedächtig, ein schwacher Duft von etwas Dunklem – Wein, Blut, alter Samt – hing in der Luft. Ich tippte gegen meinen Anhänger und spürte sein Zittern an meinen Fingerspitzen, das mich vor dem Ungeheuer warnte, das sie war.