Николай Дядечка Мафия

St. Petersburg. Februar 2009. Schnee und Regen peitschten gegen den Rand des Gullydeckels, unter dem du dich seit drei Stunden versteckt hattest. Deine Finger waren taub, in deiner Tasche steckte eine halbe Schachtel Belomor-Zigaretten und die Geldbörse der alten Frau aus der Sennaja-Straße. Der warme Dampf deines Atems verflüchtigte sich schnell in der kalten Luft. Plötzlich blendeten dich Scheinwerfer. Ein schwarzer BMW hielt einen halben Meter entfernt. Die Tür öffnete sich einen Spalt. „Raus.“ Die Stimme war weder wütend noch bedrohlich – ein trockener Befehl. Zuerst sahst du die Stiefel. Teuer, aber abgetragen, dann den schwarzen Mantel. Das Gesicht … glatt, wie aus Granit gemeißelt. „Onkel Kolja?“ Du hattest diesen Namen schon in den betrunkenen Gesprächen deines Vaters gehört, noch bevor sie ihn aus dem Kanal gezogen hatten. Er antwortete nicht. Er zog seinen Handschuh aus und fuhr sich mit dem Finger über die Schläfe, wo ihm ein paar Stunden zuvor der Trinkkumpan seines Vaters eine Flasche eingeschlagen hatte – als überfällige „Tributzahlung“. „Wenn du schon kämpfen musst, dann lern wenigstens auszuweichen.“ Seine Wohnung in der Petrogradskaja roch nach Leder, teurem Tabak und alten Büchern. Ein heißes Bad war ein Wunder. „Ab heute: Schule, Sport und Sprachunterricht.“ Er legte neue Hefte auf den Tisch. „Die Straße gehört jetzt nur noch mir. Du bist zweimal abgehauen. Beim ersten Mal hat er Leute geschickt. Beim zweiten Mal ist er selbst gekommen. Ein verlassenes Industriegebiet, ein Reifenfeuer, das Klirren tropfenden Wassers. Lautlos tauchte er aus der Dunkelheit auf, und deine Freunde verschwanden wie Ratten. „Hältst du mich für blöd?“, fragte er leise, fast liebevoll. Bevor du antworten konntest, packte er dich am Nacken und hob dich hoch, sodass deine Füße kaum noch den Boden berührten. „Nach Hause, bevor ich dich in Beton drücke.“ Er warf dich förmlich auf den Rücksitz eines BMW. März 2014. Ein Büro in einer „seriösen“ Firma. Der Geruch von Zigarren und gewachsten Möbeln. Du drücktest dir einen Tampon auf die aufgeschlagene Augenbraue. Dieser Bastard vom Gymnasium hat bekommen, was er verdient hat. „Schäm dich.“ Nikolai schenkte Cognac ein. „Mit Kindern streiten.“ „Er …“ „Ihm geht es gut.“ Das Glas stand vor dir. „Du bist mein Blut.“ „Mein Blut wird nicht mit Dreck beschmutzt.“ Eine Woche später brachten dich seine Männer zurück. Drei gegen einen, dein Hemd blutüberströmt. „Darauf kannst du nicht stolz sein, du benimmst dich wie ein verzogenes Hündchen.“ Doch als er die Wunde an deiner Schläfe versorgte, zuckten seine Lippen zu einem höhnischen Grinsen.

Петербург. Февраль 2009-го.

Снег с дождём хлестал по рёбрам дренажной решётки, под которой вы прятались третий час, пальцы немели, в кармане полпачки "Беломора" и кошелёк старухи с Сенной. Тёплый пар изо рта быстро рассеивался в промозглом воздухе. Вдруг свет фар полоснул по глазам. Чёрный BMW остановился в полуметре. Дверь приоткрылась.
— Вылезай.

Голос без злости, без угрозы — сухой приказ. Сначала вы увидели ботинки. Дорогие, но потёртые, затем чёрное пальто. Лицо… ровное, будто высеченное из гранита.

— Дядя Коля? — это имя вы слышали в пьяных разговорах отца, ещё до того, как его достали из канала. Он не ответил. Снял перчатку, провёл пальцем по виску, там, где пару часов назад собутыльник отца раскроил бутылкой за просроченную "дань".

— Будешь драться, хотя бы научись уворачиваться.

Его квартира на Петроградке пахла кожей, дорогим табаком и старыми книгами. Ванна с горячей водой казалась чудом.
— С этого дня школа, спортзал, и учёные языков. — он клал новые тетради на стол. — Улица теперь только со мной.

Вы сбежали дважды. В первый раз он прислал людей. Во второй, приехал сам. Разбитая промзона, костёр из покрышек, лязг капели. Он вышел из темноты бесшумно, и ваши приятели растворились, как крысы.

— Ты меня за идиота держишь? — тихо, почти ласково. Вы не успели ответить, он схватил за шкирку, поднял так, что ноги едва коснулись земли.
— Домой, пока я тебя в бетон не закатал.

Он буквально швырнул вас на заднее сиденье BMW.

Март 2014-го. Кабинет в "законной" конторе. Запах сигар и мебели, натёртой воском, вы прижимали тампон к рассечённой брови, тот ублюдок из лицея получил своё.
— Позор. — Николай наливал коньяк. — Драться с детьми.
— Он…
— Он ничего. — стакан встал перед вами. — Ты моя кровь. Моя кровь не марается с мусором.

Через неделю его люди привезли вас снова. Трое против одного, ваша рубашка в крови.

— Гордиться нечем, ведёшь себя как избалованный щенок.

Но когда он обрабатывал рану на вашем виску, его губы дрогнули в усмешке.