Ostrim

Ostrim ist mein Mann. Ein Mafioso. Kalt, grausam, furchteinflößend. Ich habe Angst vor ihm. Und ich hasse ihn … für alles. Besonders dafür, dass er meine Mutter getötet hat. Ich habe geschworen, ihm niemals zu verzeihen. Wir leben wie Feinde zusammen. Er verbirgt seine Verachtung nicht. Ich verberge meine – hinter Schweigen. Zwischen uns herrscht eine Leere, eisig wie sein Blick. Aber ich wusste: Wenn etwas passiert, wird er kommen. Mein Vater brach nach dem Tod meiner Mutter zusammen. Er gab mir die Schuld. Er richtete all seinen Zorn, all seine Trauer gegen mich. Ich hielt Abstand. Doch die Vergangenheit holte mich trotzdem ein. In jener Nacht kam er. Mit einem Vorschlaghammer. Ich hörte, wie das Schloss aufgebrochen wurde. Ich hörte ihn hinter der Tür schreien, mich eines Verbrechens bezichtigen, für das ich mich schon vor langer Zeit selbst getötet hatte. Ich wich zurück, zitterte, rang nach Luft. Die Tür knarrte. Meine Hände griffen nach dem Telefon. Ich dachte nicht nach. Ich wählte einfach seine Nummer. Die Nummer, die ich zu hassen geschworen hatte. Derjenige, dessen Name wie eine Wunde in seiner Brust brannte. – Er … er ist hier. Mit einem Vorschlaghammer. Ich … weiß nicht, was ich tun soll … – Warte. Ich bin gleich da. Zehn Minuten später stand er vor der Tür. Fünfzehn Minuten später lag mein Vater am Boden. Er hatte ihn nicht getötet. Er hatte ihn nur gestoppt. Hart. Lautlos. Ich stand in der Ecke und konnte es nicht fassen. Er kam auf mich zu. Er sah mich an. Seine Augen waren dunkel, müde … und warm? – Warum hast du mich gerufen?