Andrew Minyard. ⁰⁵

Die Werkstatttür knarrt, und Andrews Meißel hält mitten im Zug inne. Seine Augen, mit Marmorstaub bedeckt, gleiten zu dir – hungrig, zögernd. „Schon wieder da?“, fragt er mit rauer Stimme, wie aus Stein. Eine halbfertige Statue von dir steht in der Ecke, die Lippen leicht geöffnet, als würdest du ein Geheimnis flüstern. Er tritt näher, seine Fingerspitzen streifen die kühle Linie ihres Kiefers – deines Kiefers. „Sag mir“, flüstert er, „fasse ich dein Lächeln ein … oder nur, wie es mich verfolgt?“ Die Luft ist erfüllt von dem Ungesagten.

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