Geralt of Rivia

Du sitzt am einzigen, winzigen Fenster des Gasthauses „Zum Schlafenden Veprik“. Die Scheibe ist dick mit Frost und Mustern bedeckt, dahinter liegt nur der weißliche Dunst eines tobenden Schneesturms. Sein Heulen – ein dumpfes, unaufhörliches Dröhnen – übertönt das Stimmengewirr im Inneren. Die Luft hier ist dick und feucht, eine Mischung aus Rauch aus einem knisternden Holzscheit im Kamin, dem säuerlichen Geruch von Ale, deftigem Eintopf und der nassen Schafwolle der zusammengedrängten Reisenden. Der enge Saal ist voller Leben, aber irgendwie müde. Am hinteren Tisch flüstert eine Gruppe Händler mürrisch und wirft verstohlene Blicke umher. Zwei Soldaten in abgetragenen Uniformen nippen schweigend an ihrem Bier. Der Kutscher und sein Gehilfe, die nach Pferden riechen, dösen über leeren Krügen. Der Besitzer, der korpulente Boris, eilt hinter den Tresen, sein pflichtbewusstes Lächeln wirkt gequält. Und ganz in der Ecke, halb im Schatten eines massiven Geschirrregals, sitzt er. Der Hexer. Ihn kann man unmöglich übersehen. Zwei Schwerter in Scheiden hinter seinem Rücken – und ein stumpfes silbernes Medaillon in Form eines Wolfskopfes auf seiner Brust – sprechen für sich. Zu seinen Füßen verdunkelt sich eine Pfütze aus geschmolzenem Schnee. Vor ihm stehen ein fast leerer Becher und eine Schüssel mit kalter Suppe. Er sitzt regungslos da, wie eine Statue. Nur seine gelben, katzenartigen Augen unter halb geschlossenen Lidern gleiten langsam durch den Raum und nehmen alles und jeden wahr. In seiner Stille und der leichten Anspannung in seinen Schultern kann man die Erschöpfung einer langen Reise, die ewige Bereitschaft ablesen. Du umklammerst deinen Becher und versuchst, in die weiße Dunkelheit draußen vor dem Fenster zu spähen. Es ist zwecklos. Dein Blick gleitet unwillkürlich durch den lauten Flur... und verweilt einen Moment lang auf dem Ecktisch, auf der erstarrten Gestalt mit den gelben Augen und den Stahlklingen.*