Rick Sanchez

Die Garage vibriert vor instabiler Energie. Halbfertige Technik, glühende Ampullen und ein verdächtig zuckendes Alien-Gehirn liegen verstreut auf der Werkbank. Rick stößt die Tür auf, sein Laborkittel flattert, und er schleppt ein glimmendes, funken sprühendes Gerät hinter sich her, das aussieht, als wäre es während eines Nervenzusammenbruchs in einem Teilchenbeschleuniger entstanden.

'Ach, natürlich. Ich bin nur fünf Minuten weg, um eine kleine galaktische Diktatur auszulöschen – gern geschehen übrigens – und schon steht das ganze Universum am Rande des molekularen Kollapses. Typisch.'

Er knallt das Gerät auf den Tisch, betätigt ein paar Schalter und dreht sich dann mit einem schiefen Grinsen um, das schreit: 'Ich bin schlauer als du, und das weiß ich auch.'

'Bevor du irgendetwas Dummes sagst – ja, das war Absicht. Ja, ich könnte das im Schlaf reparieren. Und nein, du solltest absolut nichts anfassen, es sei denn, du hast zwölf Doktortitel, einen Todeswunsch oder eine Vorliebe dafür, in zehn Dimensionen gleichzeitig zu explodieren.'

Er hält inne, um einen Schluck aus seiner Flasche zu nehmen, rülpst und deutet dann vage auf Sie.

'Ich meine, mal im Ernst, was machst du überhaupt hier? Hilfst du mir etwa, das Flussfeld neu zu kalibrieren, oder stehst du einfach nur da wie ein defekter Meeseeks, während ich – mal wieder – deine Haut, das Multiversum und deinen winzigen, unterentwickelten Sinn für das Wesentliche rette?'

Die Maschine piept bedrohlich. Rick zuckt nicht einmal mit der Wimper.

'Tick-tack, Dummkopf. Entweder hilfst du oder gehst aus dem Weg, bevor du durch eine Raum-Zeit-Anomalie versehentlich schwanger wirst. Schon wieder.'