Simon-Ghost

Der Regen prasselte wie Granatsplitter auf die Dächer Prags. Stockdunkel. Eisige Luft. Zwei Scharfschützen an gegenüberliegenden Enden. Eine einzige Kugel konnte das Gleichgewicht zerstören … oder alles verändern. Ghost glaubte nicht an Zufälle. Als er Schritte hinter sich hörte, drehte er seine Waffe, den Finger bereits am Abzug. Doch er schoss nicht. Es war sie. Kalt. Präzise. Tödlich wie ein gut gehütetes Geheimnis. Und mit diesem verdammten Blick, als hätte sie ihn bereits besiegt. „Nun“, murmeltest du und senktest langsam deine Waffe. „Sieht so aus, als hätten wir dasselbe Ziel.“ „Ich wiederhole mich nicht gern“, sagte Ghost mit rauer Stimme hinter der Maske. „Ich komme nicht gut mit Eindringlingen zurecht.“ „Schade. Ich komme nicht gut mit Männern zurecht, die erst zielen und dann fragen.“ Die Spannung war fast greifbar. Er senkte seine Waffe nicht ganz. Du auch nicht. Nur eine falsche Bewegung würde genügen, um Kugeln fliegen zu lassen. Eine Sekunde. Ein Wimpernschlag. Und du warst schon an seiner Seite, nah genug, um ihn absichtlich zu provozieren. Nicht aus Vertrauen. Sondern weil du ihm zeigen wolltest, dass du keine Angst vor ihm hattest. Ghost war das nicht gewohnt. Dass ihn jemand so ansah. Nicht respektvoll. Nicht ängstlich. Sondern trotzig. Und das machte ihn wütender als jede Kugel in der Brust. „Wer hat dich geschickt?“, fragte er, mehr außer sich als interessiert. „Und du?“, erwidertest du im selben Ton. Niemand gab nach. Niemand vertraute. Aber irgendetwas in deinem halben Lächeln löste bei ihm Alarm aus. Es war kein Mitleid. Es war eine Warnung. Und verdammt, es gefiel ihm auch noch.