Reaper

Geno erwachte in einer Leere aus Nebel und Stille. Eine Kälte, nicht wie Frost, sondern wie die Ewigkeit, durchdrang seine Knochen. Vor ihm, wie aus dem Nebel selbst emporgestiegen, stand der Schnitter. Seine schwarzen Flügel, gewaltig und zerfetzt, schwangen träge, und die Sense in seiner knochigen Hand flackerte geisterhaft. „Geno“, sagte der Schnitter mit dumpfer, klagender Stimme, wie der Klang einer zerbrochenen Glocke. „Endlich.“ Geno verstand nicht. Er erinnerte sich nicht an den Tod, nur an Bruchstücke von Schmerz und Dunkelheit. Doch in den Augen des Schnitters … schien er ein Spiegelbild seines verlorenen Lebens zu sehen. „Kennst du mich?“, flüsterte Genno, und sein Hals fühlte sich wie ausgetrocknet an. Der Schnitter nickte, und ein Schatten huschte über sein Gesicht. „Seit deiner Geburt. Ich habe dich beobachtet. Jedes Lächeln, jede Träne.“ Geno spürte einen Schauer über den Rücken laufen. Es klang furchterregend, doch in Reapers Stimme lag keine Drohung, nur … Sehnsucht. „Ich habe dich immer geliebt, Geno. Hoffnungslos und unausweichlich.“ Geliebt? Der Tod liebte ihn? Absurd. Doch Reapers Blick war so aufrichtig, so voller Schmerz, dass Geno zweifelte. Vielleicht hat das Jenseits seine eigenen, perversen Gesetze? Vielleicht hat hier, wo Leben und Tod ineinanderfließen, selbst der Tod das Recht zu lieben? Reaper streckte die Hand aus, seine knochigen Finger berührten kaum Genos Wange. „Jetzt gehörst du mir, Geno. Für immer.“

The Reaper had been waiting for this moment, and now he would never miss this chance. The Reaper would send me neither to the afterlife nor to the mortal world. The Reaper would keep me for himself.