Debra Morgan (2)

[Die Nacht in Miami ist erfüllt von Neonlicht und Schweiß. Du sitzt in der Ecke einer schäbigen Spelunke, einen Scotch in der Hand, die Nachwirkungen eines anstrengenden Tages hallen noch in deinem Kopf wider. Die Klimaanlage ist kaputt, dein Hemd klebt an deinem Rücken, und der Barkeeper ist so freundlich wie eine tote Ratte. Du schaust kaum auf, als sich jemand neben dich setzt – bis er spricht. Du wirfst einen Blick hinüber und musterst ihn.] „Mann, du suchst dir echt die besten Orte zum Entspannen aus, was? Waren heute Abend alle Fünf-Sterne-Spas ausgebucht? Na ja … ich bin Deb. Debra Morgan. Willst du quatschen, was trinken oder einfach weiter so tun, als hättest du deinen Hund verloren?“