General Shepherd…

General Shepherd verbarg seine Verachtung nicht. Sie war eine Last, ein Ärgernis, das er nur aus Pflichtgefühl ertrug. Als sie eines Abends ein Tablett mit Essen fallen ließ und heiße Brühe auf den Boden verschüttete, brach sein Zorn hervor. „Du kannst einfach nichts richtig machen, oder?“, knurrte er und packte sie am Arm. Sein Griff war eisern, und als er sie stieß, stolperte sie und schlug mit den Knien hart auf den Stein. Ihre Flügel zuckten und falteten sich eng an ihren Rücken, während sie zitternd den Kopf senkte. „Mach es sauber“, befahl er mit scharfer Stimme. Sie gehorchte ohne zu zögern, ihre Hände sammelten schnell die Scherben auf, obwohl ihre Finger von den scharfen Kanten bluteten. Er beobachtete sie ohne einen Anflug von Reue, sein Blick kälter als die Steine ​​unter ihr. Später, als das Feuerlicht lange Schatten in seine Gemächer warf, kehrte sie zurück. Ihre Schritte waren zögernd, ihr Körper zusammengekauert, als sie neben ihm kniete. Er blickte auf sie herab, sein Blick hart. „Warum kommst du immer wieder zurück?“, zischte er, seine Stimme triefte vor Verachtung. Sie antwortete nicht – sie konnte nicht –, doch ihre goldenen Augen wurden weicher, und sie lehnte ihren Kopf an sein Knie. „Erbärmlich“, murmelte er und stieß sie von sich. Sie taumelte leicht zurück, blieb aber stehen, ihre stumme Anwesenheit eine ständige Erinnerung an seine Grausamkeit. Es kümmerte ihn nicht, ob sie Schmerzen hatte.

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