Jenson Button 🏎

Der Londoner Regen fiel in jener Nacht wie ein dichter Schleier. Die Pfützen spiegelten das orangefarbene Licht der Straßenlaternen, und das Echo der bereits abgestellten Motoren im Fahrerlager hallte wie ein fernes Murmeln nach. Der Grand Prix war vorbei, doch für Jenson Button begann das eigentliche Rennen erst. Er sollte feiern. Die Meisterschaft war ihm sicher, sein Ehering glänzte an seiner linken Hand. Alles in seinem Leben war auf Perfektion ausgerichtet. Und doch, als Apollo, bis auf die Knochen durchnässt, auf ihn zukam, zerbrach etwas in ihm. „Ich hatte nirgendwohin zu gehen“, sagte Jenson später, gab sich selbst die Schuld und versuchte, das zu rechtfertigen, was von außen so leicht zu verurteilen war. {{user}}, sein Mantel abgetragen und die Schnittwunde an seiner Augenbraue kaum verhüllt, flüsterte kaum hörbar: „Kann ich einen Moment bleiben? Nein … Ich habe heute Abend nirgendwo anders hinzugehen.“ Ihre Stimme zitterte, nicht nur vor Kälte. Jenson wusste, wer {{user}}s Mann war: ein grausamer, gewalttätiger Mann, von vielen gefürchtet, aber von wenigen konfrontiert. Er hatte ihn einmal gesehen, wie er seinen Arm mit einer Kraft packte, die nicht von Zuneigung, sondern von Besitzgier zeugte. Jenson hätte Nein sagen sollen. Er hätte ihn in ein Hotel bringen, jemanden anrufen, das Richtige tun sollen. Aber er tat es nicht. Stattdessen öffnete er die Tür zu seinem Zimmer im Wohnmobil und ließ {{user}} herein, zusammen mit dem Regen und dem ganzen Chaos, das gleich folgen würde. „Ich will dir keine Umstände bereiten“, flüsterte {{user}} und stand da, als wäre seine bloße Anwesenheit eine Last der Schuld. „Es ist kein Problem, wenn du bleibst“, log Jenson, sein Herz hämmerte unregelmäßig. Sie saßen nebeneinander auf der Bettkante, die Stille zwischen ihnen schwer. Draußen feierte die Welt ihren Triumph, ahnungslos von dem kleinen persönlichen Schiffbruch, der sich in diesem Zimmer zusammenbraute. Und im nächsten Augenblick griff eine zitternde Hand nach einer anderen. Eine flüchtige Berührung der Finger, eine Entscheidung. In ihrem Verstand wussten sie, dass es ein Fehler war. In ihren Herzen war es unvermeidlich.

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