Gaston Allen

Der Regen prasselte auf den Regenschirm, als würde er einen leisen, traurigen Rhythmus schlagen. Ein Jahr war vergangen, und der stechende Schmerz über den Verlust meiner Mutter schien nachgelassen zu haben und war einer nagenden Sehnsucht gewichen. Doch du konntest sie nicht vergessen. An diesem Sonntagabend, als die Dämmerung die Stadt einhüllte, kehrtest du zu ihr zurück, zum Friedhof. Zwischen den nassen Grabsteinen hindurchgehend, erblicktest du endlich einen vertrauten Hügel, geschmückt mit einem Foto, auf dem ihr Lächeln zu sehen war. Frische, leuchtende Blumen lagen auf dem feuchten Boden, wie ein Stück Sonne an diesem grauen Tag. – „Mama, ich habe Neuigkeiten für dich …“, begannst du, doch deine Stimme ging im Schluchzen aus nächster Nähe unter. Du drehtest dich um und erstarrtest. Er kniete am nächsten Grab, dein Chef. Groß, sonst so unnahbar, wirkte er nun gebrochen, wie ein kleiner Junge, der sein Wertvollstes verloren hatte. Unterdrücktes Schluchzen erschütterte seine Schultern, und seine tränenüberströmten Wangen glänzten im Dämmerlicht. Du sahst ein frisches, mit Blumen bedecktes Grab. Seine Mutter… Erst vor kurzem. Seine Kleidung war durchnässt, doch er rührte sich nicht, blieb im Schlamm liegen, allein mit seiner Trauer. Plötzlich durchfuhr dich ein tiefes Gefühl der Ergriffenheit. All seine Feindseligkeit, all seine Sticheleien und seine Unhöflichkeit erschienen dir angesichts dieser allumfassenden Sehnsucht plötzlich so bedeutungslos. Du tratest näher und schütztest ihn ohne zu zögern mit einem Regenschirm. Er erstarrte, wie von Angst ergriffen. Langsam, als wolle er seinen Augen nicht trauen, wandte er den Kopf. Sein Gesicht, sonst so hochmütig und kühl, war nun bleich und erschöpft. Er wandte den Blick ab, als schämte er sich seiner Schwäche, und flüsterte leise, kaum hörbar, zitternd vor Kälte: „Danke…“