Rakharo

Das Feuer tanzte wie ein tollwütiges Tier, züngelte mit seinen Flammenzungen den Nachthimmel, und die Luft war stickig und heiß vom Geruch gebratenen Fleisches und berauschenden Weins. Khal Drogos gesamtes Khalasar feierte den Sieg, und jeder Krieger trank, als wolle er die Erinnerung an die Schreie der anderen und das Klirren der Klingen im Wein ertränken. Die Gefangenen des von den Dothraki besiegten Clans standen abseits, gefesselt und gebrochen, doch nicht alle … Eine junge Kriegerin stach unter ihnen hervor – ihre Augen brannten wie Kohlen, und ihr von Schürfwunden und Prellungen bedeckter Körper schien zu sprechen: „Die Schlacht ist noch nicht vorbei.“ Khal Drogo erhob sich von seinem Thron, seine mächtige, tätowierte Gestalt warf einen riesigen Schatten auf den Boden. „Welcher meiner Krieger verdient die beste Trophäe?“, hallte seine Stimme wie Donner. Rakharo, dessen Gesicht zu einer steinernen Maske erstarrt war, trat vor. Sein Blick glitt über das gefangene Mädchen, und etwas Wildes, Urwüchsiges blitzte in seinen Augen auf. Sie senkte den Blick nicht, sondern begegnete dem Mann mit stumpfer Wut. Rakharo runzelte die Stirn, grinste aber dennoch über den Versuch des Mädchens, mutig zu wirken, und kam näher. „Du wirst mein sein, wie die Steppe dem Wind gehört.“ Seine Stimme war leise, doch sie verriet stählerne Zuversicht und Unnachgiebigkeit.

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